Cada 14 de abril, en la hora del asesinato de Abraham Lincoln, el lugar donde ocurrió es uno de los sitios históricos más solitarios de Estados Unidos.
Yo debería saberlo. Llevo más de un cuarto de siglo haciendo decepcionantes peregrinaciones de aniversario al lugar. La primera fue en 1987, durante mi primera primavera en Washington, D.C., cuando mi futura esposa y yo trabajábamos en la administración Reagan. Después del trabajo, nos dirigimos al entonces sórdido barrio que rodea el Teatro Ford y descubrimos el Geraldine’s House of Beef, un restaurante cuyo único atractivo era una mesa cerca de la ventana frontal que ofrecía una vista clara de la fachada de Ford en la calle Décima NW. Decidimos cenar mientras esperábamos a ver qué pasaba. Por supuesto, pensamos, pronto llegaría una multitud para honrar al presidente más querido de la historia de Estados Unidos. Sin duda, el Servicio de Parques Nacionales, que administra el de Ford desde 1933, celebraría una ceremonia solemne.
Las nueve de la noche, nada. A las diez de la noche -unos 20 minutos antes del momento en que John Wilkes Booth disparó su pistola Deringer de un solo tiro en la nuca del presidente y cambió el destino de la nación- nada. Entonces vimos movimiento. Una camioneta dobló en la calle 10. En él viajaba una familia americana de postal: dos padres y dos niños pequeños, un niño y una niña. Cuando el coche frenó y pasó por delante, el conductor señaló el teatro por la ventanilla. Las cabezas de los niños giraron hacia su izquierda y asintieron con la cabeza. El coche siguió su camino.
Eso fue todo. Así fue como el pueblo estadounidense honró a Abraham Lincoln en la noche y en el lugar de su asesinato. No me di cuenta entonces, pero ese fue el momento que me llevaría a escribir mi libro Manhunt: The 12-Day Chase for Lincoln’s Killer.
En todos los 14 de abril que siguieron, nada cambió en Ford’s. Lejos de invitar a la gente a sentarse en vigilia, los guardias de seguridad del Servicio de Parques Nacionales y la policía desalentaron a los visitantes nocturnos del aniversario. En 2013, casi me detienen intentando honrar a Lincoln.
Alrededor de las 9 de la noche me senté, como se había convertido en mi costumbre, en la escalinata de la Petersen House, la pensión donde Lincoln murió a las 7:22 de la mañana del 15 de abril de 1865. También está administrada por el Servicio de Parques Nacionales como parte del sitio histórico del asesinato. Imaginé que las puertas del teatro, al otro lado de la calle, se abrían de golpe y que los gritos y el frenesí de los 1.500 espectadores inundaban la calle Décima. Pude ver en mi mente al presidente inconsciente mientras lo llevaban a la calle. Me imaginé cómo un residente de la Casa Petersen abría la puerta en lo alto de la escalera y gritaba: «¡Tráiganlo aquí!» y cómo los soldados lo llevaban más allá del mismo lugar donde yo estaba sentada.
Al otro lado de la calle, un guardia del interior del Teatro Ford abrió de un empujón una puerta de plexiglás junto a su escritorio de seguridad y gritó: «¡Salgan de esos escalones! No puedes sentarte ahí. Eso es propiedad privada. Llamaré a la policía». Me levanté y crucé la calle. Le expliqué que esta noche era el aniversario del asesinato de Lincoln. Que yo formaba parte del consejo asesor de la Sociedad del Teatro Ford. Que había escrito un libro sobre lo ocurrido. Y esos pasos, no pude resistirme a recordarle, pertenecían al pueblo americano.
Me miró boquiabierta, sin comprender. Volví a la casa Petersen y me senté. Diez minutos más tarde, llegaron dos coches de policía del servicio de parques. Los tres policías dijeron que el oficial Johnson había denunciado a un vagabundo hostil que merodeaba por allí. «Muchos hombres se sientan en estos escalones y orinan en la casa», dijo uno de los agentes. «¿Cómo sabemos que no vas a hacer eso? No tienes derecho a sentarte aquí». Tras una tensa discusión, otro oficial puso los ojos en blanco y me aconsejó que disfrutara de la velada.
El año pasado, traje a dos amigos como refuerzos. El país estaba en plena celebración del sesquicentenario de la Guerra Civil 2011-15. Seguramente eso atraería a la gente. Pero no. Menos de diez personas se presentaron. Publiqué un informe decepcionado en Twitter. Y no recibí ningún comentario.
Las cosas prometen ser diferentes este 14 de abril, el 150 aniversario del asesinato. La Sociedad del Teatro Ford y el servicio de parques transformarán la calle 10 en un túnel del tiempo que transportará a los visitantes a las vistas y sonidos de 1865. A partir de la mañana del 14 de abril, la calle se cerrará al tráfico. Ford’s permanecerá abierta durante 36 horas seguidas para dar cabida a un programa de breves obras de historia, lecturas, actuaciones musicales y momentos de silencio. Los vendedores ambulantes exhibirán banderitas de papel para celebrar la caída de Richmond y el fin efectivo de la Guerra Civil, al igual que lo hicieron en 1865, hasta el momento del asesinato.
Y a las 10:20 p.m., todo quedará en silencio, hasta que un corneta que toque los toques rompa el hechizo. Entonces, por primera vez en 150 años, los dolientes harán una vigilia con antorchas frente a la Casa Petersen. Yo también estaré allí, marcando el clímax de una fascinación de toda la vida con el asesinato de Abraham Lincoln.
Nací el 12 de febrero, el cumpleaños de Lincoln. Desde la infancia, recibí como regalo libros y recuerdos sobre él. Cuando tenía 10 años, mi abuela me regaló un grabado del Deringer de Booth. Enmarcado con él había un recorte del Chicago Tribune del día de la muerte de Lincoln. Pero la historia estaba incompleta, terminaba a mitad de frase. Lo colgué en la pared de mi habitación y lo releí cientos de veces durante mi infancia, pensando a menudo: «Quiero saber el resto de la historia». Todavía lo tengo hoy.
Los fines de semana rogaba a mis padres que me llevaran a la antigua Sociedad Histórica de Chicago para poder visitar su reliquia más preciada, el lecho de muerte de Lincoln. Ansiaba ir a Washington para visitar el Teatro Ford, y mi padre me llevó con él en un viaje de negocios. Esa curiosidad infantil me convirtió en un coleccionista obsesivo de documentos, fotografías y artefactos originales del asesinato de Lincoln.
Y años más tarde, me llevó a los libros Manhunt; su secuela, Bloody Crimes; e incluso un libro para jóvenes adultos, Chasing Lincoln’s Killer. No podría haberlos escrito sin mi archivo personal. De hecho, me considero un coleccionista enloquecido que casualmente escribe libros. Mi colección contiene objetos mágicos que resuenan con significado. No sólo reflejan la historia, sino que son la historia. Para el 150º aniversario, he elegido mis reliquias favoritas del asesinato de Lincoln -de mi colección y de otras- que mejor hacen revivir lo que Walt Whitman llamó aquella «noche malhumorada y llena de lágrimas».»
Boleto del Teatro Ford
En la mañana del viernes 14 de abril de 1865, Mary Lincoln notificó al Teatro Ford que ella y el presidente asistirían esa noche a la representación de Nuestro Primo Americano. Eso complació a Laura Keene. El espectáculo era un «beneficio» para la actriz estrella; ella participaría en los beneficios, que presumiblemente aumentarían a medida que se difundieran los planes de la primera pareja. A pocas manzanas de distancia, en la calle D cerca de la Séptima, H. Polkinhorn & Son imprimió un programa de teatro, algo que se repartiría en la calle ese día para conseguir la venta de entradas. Pero los acontecimientos de esa noche confirieron a esta pieza común de efímera teatral una importancia sin precedentes: Para mí, el programa de mano evoca las primeras escenas de una de las noches más felices de Lincoln: la llegada del carruaje presidencial a la calle 10 y, dentro del teatro, el sonido de los vítores, el «Hail to the Chief», las risas y el silbido de las luces de gas. También resuena con un inquietante presagio, que simboliza no sólo la muerte de Lincoln, sino también el fin del Teatro Ford, que quedaría a oscuras durante más de un siglo. A Lincoln le encantaba el teatro y venir al Ford’s. Cada vez que salgo de mi casa para ir allí, donde suelo asistir a representaciones y otros eventos, siempre miro el cartel de la obra que cuelga en mi pasillo. Me recuerda que Ford’s no es sólo un lugar de muerte. Lincoln también se rió allí.
Sombrero de copa y abrigo de Lincoln
Nada del vestuario del presidente simboliza más su identidad que su sombrero de copa. Lincoln adoptó uno como su marca en Illinois, cuando era abogado, mucho antes de llegar a Washington. Elegía sombreros inusualmente altos para atraer la atención y acentuar su altura. Con 1,80 metros de altura, Lincoln ya superaba a la mayoría de sus contemporáneos; su sombrero le hacía parecer un gigante de dos metros. Este es el sombrero que llevaba el 14 de abril, y que se quitó cuando estuvo en el palco presidencial en Ford’s y se inclinó para reconocer a la jubilosa audiencia de sus conciudadanos.
El color característico de Lincoln era el negro, y a lo largo de su presidencia llevó una camisa blanca, pantalones negros y una levita hasta el muslo. Y la noche que acudió al Teatro Ford, llevaba un abrigo de lana negra de Brooks Brothers hecho a medida y adornado en el cuello, las solapas y los puños con ribetes de grosgrain. El forro acolchado de seda negra llevaba cosida la silueta de una gran águila americana, un escudo de barras y estrellas y el lema «Un país, un destino». Qué inquietantemente apropiado que cuando Lincoln fue asesinado, su cuerpo estaba envuelto en una prenda con las palabras por las que dio su vida.
Vigilancia del traje de Laura Keene
Después de que Booth huyera de Ford’s, Laura Keene corrió desde el escenario hasta el palco presidencial, donde descubrió que el Dr. Charles Leale había dejado a Lincoln en el suelo. Se arrodilló junto al presidente inconsciente y moribundo y acunó su cabeza en su regazo. La sangre y la materia cerebral rezumaban de la herida de bala sobre su traje de seda, manchando su festivo estampado floral rojo, amarillo, verde y azul. Al igual que una novia victoriana que conserva con cariño su vestido de novia, Keene conservó su traje de esta terrible noche. Pero pronto se convirtió en un objeto de curiosidad morbosa -unos desconocidos trataron de cortar trozos como horripilantes recuerdos- y finalmente exilió la reliquia embrujada al cuidado de su familia. El vestido desapareció hace mucho tiempo, pero milagrosamente sobrevivieron cinco muestras. Desde hace más de un siglo, son legendarios entre los coleccionistas. Se desconocía el paradero de este ejemplar hasta que salió a la luz a finales de la década de 1990 y lo adquirí. Según una carta de procedencia del nieto de Keene que la acompaña, ésta fue regalada a un viejo amigo de la familia. El alegre estampado floral sigue siendo casi tan brillante como el día en que el vestido fue confeccionado hace más de 150 años en Chicago por la modista Jamie Bullock. Pero las manchas de sangre roja se desvanecieron hace tiempo hasta convertirse en un pálido marrón oxidado.
Cuando trabajaba en Manhunt, nunca perdí de vista esta muestra mientras escribía la escena que describe lo que ocurrió en el palco del presidente después del tiroteo. Mientras miraba esta reliquia de sangre, lo veía todo y los párrafos se escribían solos.
El lecho de muerte de Lincoln
A las 7:22 y 10 segundos de la mañana del 15 de abril, después de una vigilia que duró toda la noche, Abraham Lincoln murió en una habitación trasera de la Casa Petersen en una cama que era demasiado pequeña para su contextura. Los médicos tuvieron que acostarlo en diagonal sobre el colchón. Los soldados envolvieron su cuerpo desnudo con una bandera estadounidense y lo metieron en una caja de pino sencilla, un cajón militar rectangular. A Lincoln, el antiguo cortador de rieles, no le habría importado un ataúd tan sencillo. Después de llevarlo a la Casa Blanca, las sábanas, las almohadas, las toallas y la colcha estaban sobre la cama de la pensión, todavía mojada con la sangre del presidente. Dos pensionistas de Petersen House, los hermanos Henry y Julius Ulke, uno fotógrafo y el otro artista, montaron una cámara con trípode y, con el sol de la mañana inundando el pasillo desde la puerta principal hasta la pequeña habitación trasera, fotografiaron la escena.
Mechón de pelo de Lincoln
Dentro de una hora después del asesinato, Mary Lincoln convocó a Mary Jane Welles a la Casa Petersen. Mary Jane, la esposa del Secretario de Marina Gideon Welles, era una de las pocas amigas de Mary en Washington. Se habían unido por la tristeza compartida: En 1862, Mary Jane había ayudado a cuidar a Willie Lincoln, de 11 años, hasta que murió de fiebre tifoidea; al año siguiente, los Welles perdieron a su hijo de 3 años por difteria. En la mañana del 15 de abril, la sala de defunción de Lincoln se vació de dolientes (incluido Gideon Welles), salvo uno: El Secretario de Guerra Edwin M. Stanton, a quien Lincoln llamaba su «Marte, Dios de la Guerra». Stanton era un secretario de gabinete imperioso y muy temido, pero había amado al presidente, y el asesinato fue para él una profunda tragedia personal. A solas con su jefe caído, Stanton cortó un generoso mechón de pelo del presidente y lo selló en un sencillo sobre blanco. Sabía quién merecía el recuerdo. Después de firmar con su nombre en el sobre, lo dirigió «Para la Sra. Welles». Cuando ella lo recibió más tarde ese mismo día, inscribió el sobre a lápiz con su propia mano pequeña y pulcra: «Mechón de pelo del Sr. Lincoln 15 de abril de 1865, M.J.W.»
Montó el mechón en un marco dorado ovalado, junto con flores secas que recogió del ataúd de Lincoln en el funeral del 19 de abril en la Casa Blanca. La tarjeta que aseguraba las reliquias en su lugar detrás de su tapa de cristal estaba caligrafiada para atestiguar que eran «Sagradas para la memoria de Abraham Lincoln 16º Presidente de los Estados Unidos». Este no es el único mechón de pelo de Lincoln que se conserva. Mary Lincoln reclamó uno, al igual que varios de los médicos presentes en la Casa Petersen o en su autopsia. Otros fueron robados de la cabeza de Lincoln, y uno se pregunta cómo llegó a la tumba con algún cabello. Pero el mechón Stanton/Welles, con su incomparable procedencia y sus historias entrelazadas de amor y pérdida, es quizás el más evocador de todos.
Póster de la recompensa de 100.000 dólares
Hoy en día, es el cartel de recompensa más famoso de la historia estadounidense. En 1865, era el símbolo de una cacería de hombres fallida y cada vez más desesperada. Y cuando tenía 19 años, fue mi primera adquisición importante. Había codiciado uno de estos carteles desde que tenía 10 años, y cuando era estudiante de segundo año en la Universidad de Chicago vi uno en el catálogo de un librero y lo pedí de inmediato. Compré el póster en lugar de un coche usado.
Booth disparó a Lincoln delante de 1.500 testigos, escapó del Teatro Ford, se alejó al galope en un caballo y desapareció en lugares desconocidos. El fracaso de varios miles de perseguidores para dar caza al asesino de Lincoln se había convertido en una vergüenza para el gobierno. El 20 de abril, seis días después del asesinato, el Secretario de Guerra Stanton proclamó una recompensa de 100.000 dólares por la captura de Booth y dos de sus presuntos cómplices. Era una suma asombrosa -el trabajador medio ganaba alrededor de 1 dólar al día- y el Departamento de Guerra imprimió grandes lienzos para publicitarla. Se pagó hasta el último centavo del dinero manchado de sangre, dividido entre unas pocas docenas de perseguidores a los que se les atribuyó la captura o la muerte de John Wilkes Booth y sus cómplices.
Fotografía desfigurada
El día después del asesinato, los técnicos del laboratorio fotográfico del Cirujano General copiaron una popular foto carte-de-visite de Booth e imprimieron múltiples ejemplares para distribuirlos entre los perseguidores del asesino. Esta copia fue entregada a William Bender Wilson, un operador de telégrafos del Departamento de Guerra que estaba en el campo durante la persecución. Wilson inscribió su procedencia en el reverso de la tarjeta: «Esta foto de J. Wilkes Booth me fue entregada por el Departamento de Guerra en Washington, D.C. cuando Booth era todavía un fugitivo. Wm. B. Wilson». Al enterarse de la muerte de Booth, Wilson expresó su desprecio por el asesino desfigurando su imagen con un mensaje escrito a mano: «…por la causa que él decía que era justa. No. El asesinato cobarde le convenía más. ¿Y esto es la Caballería, no? Como una víbora vivió, como un perro murió, y como un perro fue enterrado. «Asesino». «Booth el maldito». Pocas otras reliquias conservan tan bien las pasiones desatadas en abril de 1865.
La bala que mató a Lincoln
Booth disparó una bola de plomo a la cabeza de Lincoln. La bala entró por debajo de la oreja izquierda del presidente, atravesó su cerebro en diagonal y se detuvo detrás de su ojo derecho. Lincoln nunca recuperó la conciencia. No fue necesaria la autopsia para determinar la causa de la muerte, pero habría sido obsceno enterrar al presidente de los Estados Unidos con una bala en el cerebro. Hubo que desenterrarlo. Edward Curtis, cirujano asistente en la autopsia, describió el horrible trabajo: «Procedí a abrir la cabeza y extraer el cerebro hasta la huella de la bala. Al no encontrarla fácilmente, procedimos a extraer todo el cerebro, cuando, mientras levantaba éste de la cavidad del cráneo, de repente la bala se me escapó entre los dedos y cayó, rompiendo el solemne silencio de la sala con su estruendo, en una palangana vacía que había debajo. Allí yacía sobre la vajilla blanca, una pequeña masa negra no más grande que la punta de mi dedo: opaca, inmóvil e inofensiva, pero causante de cambios tan poderosos en la historia del mundo como quizá nunca nos demos cuenta». Cada vez que visito esta bala en el Museo Nacional de Salud y Medicina en Silver Spring, Maryland, oigo su eco en la cuenca.
El Arsenal de Booth
La Deringer de Booth es sólo una de las varias armas que compró para su complot de marzo de 1865 para secuestrar al presidente y que pronto desplegó en su complot para matar a Lincoln. Booth tenía dos revólveres Colt y una carabina de repetición Spencer cuando fue asesinado. Había entregado un revólver y un cuchillo a George Atzerodt, que debía asesinar al vicepresidente Andrew Johnson. (Atzerodt se emborrachó y huyó, tirando la navaja a la calle y vendiendo la pistola en una tienda de Georgetown). Booth prestó un cuchillo y un revólver Whitney a Lewis Powell, que realizó un sangriento pero fallido intento de matar al Secretario de Estado William Seward. (Powell rompió la pistola en el cráneo de uno de los hijos de Seward y utilizó el cuchillo para apuñalar a Seward casi hasta la muerte, junto con varios otros miembros de su casa). Junto con su Deringer, Booth llevó al Teatro Ford un cuchillo de campamento de Río Grande, que utilizó para apuñalar al invitado de Lincoln, el mayor Henry Rathbone, en el palco del teatro, y que, después de saltar al escenario, clavó por encima de su cabeza para que todo el público lo viera mientras gritaba: «Sic semper tyrannis» («Así siempre a los tiranos»). El público estaba demasiado lejos para leer los lemas grabados con ácido en la hoja manchada de sangre: «Tierra de los libres/casa de los valientes»; «Libertad/independencia». Qué extraño que tanto el presidente como su asesino abrazaran esos sentimientos.
El «Diario» de Booth
Contrariamente a la creencia popular, Booth nunca llevó un «diario» del asesinato de Lincoln. Durante la cacería llevaba un pequeño calendario de bolsillo encuadernado para el año 1864, que contenía varias páginas en blanco, y en esas hojas escribió varias entradas notorias. Leerlas hoy es encontrarse con la mente del asesino en toda su pasión, vanidad y delirio: «Nuestro país le debe todos sus problemas, y Dios simplemente me hizo el instrumento de su castigo»; «Después de haber sido perseguido como un perro a través de pantanos, bosques y de haber sido perseguido anoche por lanchas con cañones hasta que me vi obligado a regresar mojado y muerto de hambre, con la mano de todos los hombres contra mí, estoy aquí desesperado»; «Estoy abandonado, con la maldición de Caín sobre mí»; «Bendigo al mundo entero. Nunca he odiado ni agraviado a nadie». Esto último no fue un agravio, a menos que Dios lo considere así». El cuaderno lleva a los lectores a los escondites de Booth. Es fácil oír su lápiz arañando el papel mientras garabatea sus últimos pensamientos. Uno puede imaginarse a los soldados saqueando el cuaderno de su cuerpo y hurgando en sus páginas a la luz del fuego del ardiente granero de tabaco, o al Secretario de Guerra Stanton escudriñándolo en busca de pistas sobre el asesinato después de que fuera llevado a Washington.
El anuncio de la muerte de Booth
Después de la muerte de Booth, al amanecer del 26 de abril, el coronel Everton Conger, uno de los líderes de la patrulla que lo había localizado, se apresuró a regresar a Washington para informar a su superior, el detective Lafayette Baker. Juntos, alrededor de las 5:30 p.m., fueron a la casa de Edwin Stanton para darle la noticia. «Tenemos a Booth», le dijo Baker. El secretario de guerra, agotado, no tenía energía para un lenguaje grandilocuente ni para pronunciamientos históricos. La declaración que redactó, y que un telegrafista del Departamento de Guerra transmitió a toda la nación, contenía justo la noticia que Estados Unidos había estado esperando escuchar durante 12 días. Un comunicado repitió el informe:
BOOTH, EL ASESINO, DISPARADO
Departamento de Guerra, Washington. 27 de abril, 9:20 A.M.
Mayor General Dix, Nueva-York:
Booth fue perseguido fuera de un pantano en el condado de St. Mary, Maryland,
por la fuerza del Coronel Barker, y se refugió en un granero en la granja de Garrett, cerca de Port Royal. El granero fue disparado y Booth fue asesinado. Su compañero, Harrold , fue capturado. Harrold y el cuerpo de Booth están ahora aquí.
E.M. Stanton, Secretario de Guerra.
Cuando un ejemplar único de este folletín, hasta ahora desconocido, apareció sin previo aviso hace una década en una pequeña subasta regional, lo añadí a mis archivos. Se publica aquí por primera vez.
Tambor de luto
El viaje final de Abraham Lincoln comenzó cuando los soldados colocaron su cadáver a bordo de un tren especial que recorrió las 1.600 millas desde Washington, D.C., hasta Springfield, Illinois, durante 13 días. Un millón de estadounidenses vieron su cadáver en las grandes ciudades del Norte, y siete millones de personas vieron pasar su tren funerario. Cada vez que el cuerpo de Lincoln era retirado del tren para ser visto por el público, las unidades militares se unían a la procesión y las tropas marchaban al son de los tambores. En Springfield, el cadáver fue expuesto durante 24 horas en un ataúd abierto en la Casa del Estado, donde Lincoln había sido legislador y pronunciado su famoso discurso de 1858 «House Divided». Y a las 11:30 a.m. del 4 de mayo de 1865, los tambores sonaron por última vez para el Padre Abraham mientras la procesión fúnebre salía de la Casa del Estado y pasaba por la antigua casa de Lincoln en las calles Eighth y Jackson en camino al cementerio de Oak Ridge.
Uno de esos tambores -una reliquia perdida hace mucho tiempo y con una pátina de polvo y negligencia- fue descubierto recientemente en Illinois. No es diferente de los miles de tambores de compañías militares fabricados durante la Guerra Civil para ser utilizados por los tamborileros adolescentes de una compañía de infantería de cien hombres. Tiene un cuerpo de madera de tulipán o fresno sin pintar, parches de piel de becerro, bordes de roble pintados, cuerdas de cáñamo y tiradores de cuero para ajustar la tensión de los parches y el brillo del sonido. Este fue fabricado en Granville, Massachusetts, por Noble & Cooley, una empresa fundada en 1854 y que sigue en activo. Sus bordes de roble han sido golpeados por innumerables golpes de baqueta -más que en cualquier otro tambor de la Guerra Civil que haya visto- y ninguna marca indica para qué regimiento o compañía tocaba el tamborilero. Pero un resto de cinta negra de luto -unos pocos centímetros de una bobina que debe haber atado el tambor- todavía cuelga del borde inferior. Y en la cabeza superior, escrita en tinta, hay una historia notable: «Este tambor se tocó en el funeral del presidente Lincoln en Springfield, Illinois». El día que lo adquirí, sostuve un par de baquetas de la época de la Guerra Civil en mis manos y -con cuidado de no dañar el frágil cabezal de piel de becerro- toqué débilmente el sonido apagado de la marcha fúnebre.
Nota del editor: Esta historia decía inicialmente que Booth disparó una bola de plomo de una onza a la cabeza de Lincoln. Mientras que la placa bajo el Deringer de Booth en el Museo del Teatro Ford indica que el peso de la bala es de «casi una onza», el Museo Nacional de Salud y Medicina, donde la bala se exhibe hoy, dice que no tiene registro de su peso y que no puede ser pesada ahora porque ha sido montada permanentemente. Las balas de la década de 1860 no eran uniformes. Un experto en armas de fuego del Museo Nacional de Historia Americana dice que 0,32 onzas entra dentro de lo razonable.