Al crecer, me aseguré de no tener que escuchar casi nunca la pregunta ‘¿Por qué lloras? Eres una chica?!» que les hacían a otros chicos de mi entorno. Nunca vi llorar a mi padre ni a sus hermanos. Pero no puedo decir lo mismo de mi madre o de otras mujeres de mi vida.
No estaba bien que los chicos lloraran abiertamente si estábamos heridos física o emocionalmente. Siempre que lloraba, lo hacía de forma breve, secreta y discreta.
Luego había ocasiones en las que los chicos sí podían llorar abiertamente. Era cuando queríamos algo. Deduje, salvajemente, que esto se debía a que llorar por un daño emocional o físico servía de alarma por el posible agotamiento de los limitados recursos, mientras que llorar para conseguir algo exponía un mal que necesitaba una corrección inmediata. Pero puedes ignorar mis elucubraciones.
Inconscientemente me daba envidia que a las chicas se les permitiera llorar libremente en público, sobre todo porque las pocas veces que había llorado, había acabado con una sensación de autoconsuelo, casi de euforia.
Llorar es una forma de aliviar la energía reprimida del cuerpo. También es una alarma para el hogar o la comunidad en general para que los afectados, cuyos corazones se derriten por su llanto, puedan acudir en su ayuda. Un ejemplo sería el de los bebés, cuyo llanto puede hacer que incluso los extraños se preocupen o, como mínimo, se irriten hasta el punto de, por ejemplo, «pagar a alguien para que haga callar a ese bebé».
Asistí a una escuela secundaria anglicana sólo para chicos en Cape Coast, Ghana, que fue construida por los colonialistas británicos. Aquí, muchos de mis compañeros fueron hospitalizados, y casi perdieron la vida, como resultado de los violentos azotes de los profesores, con varas y otros objetos. Su negativa a gritar de dolor enfurecía aún más a los profesores y los impulsaba a golpear con más fuerza.
Es como si las lágrimas fueran la sangre incolora de nuestra dignidad. Tal vez también una reacción pensada para los sádicos que, según imaginaron nuestros antepasados africanos, obtenían placer al vernos sufrir. Cosas complejas.
Nadie me vio llorar violentamente. Sólo fue brevemente, cuando mis abuelas, mi abuelo rumano y mi tía fallecieron. También lloré a solas de vez en cuando por un familiar que estaba desamparado, y con la salud deteriorada. Y lloré cuando mi madre le pidió a mi primer amor que rompiera conmigo (los dos me vieron/oyeron, pero yo estaba demasiado destrozada como para preocuparme).
Hace unos días, lloré no menos de diez veces viendo la película Mulán. La película Coco también me hizo llorar. Creo que es porque me identifico mucho con las personas que se encuentran a sí mismas y son aceptadas por su comunidad por lo que son, a la vez que hacen que su familia y su comunidad se sientan orgullosos y esperanzados.
Hubiera hecho la prueba de Hollywood si pudiera llorar a demanda. Siempre pensé que esa tenía que ser la parte más difícil de la actuación porque mi educación había hecho que fuera muy difícil llorar delante de la gente, incluso en la vida real.
Me ha costado llegar hasta aquí, pero ahora lloro con orgullo hasta el punto de saborearlo. Me he dado cuenta de que el patriarcado es una trampa invisible que nos constriñe, así que intento liberarme de sus trampas poco a poco, día a día.
Emmanuel Owusu Bonsu aka Wanlov the Kubolor es un cantautor, cineasta e icono cultural nacido en Rumanía y criado en Ghana. Kubolor produce talentos que tienen mensajes sociales positivos porque es un defensor de los derechos humanos y de un medio ambiente sostenible. También es un firme defensor de los derechos humanos en Ghana y se pronuncia sobre la protección del medio ambiente & la corrupción. Kubolor es conocido por su humor, su valentía y sus puntos de vista poco ortodoxos sobre diversos temas.
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