boîtes scotchées et attachées avec de la ficelle | adressées de tous les côtés | dans cette longue écriture soignée enseignée sur d’autres continents | elles ressemblaient à des bombes postales | tournant et tournant sur le carrousel | dans une anxiété régionale | baril puant de fromage de brebis perlé de sueur | boîte d’huile d’olive emballée dans beaucoup de plastique | chaque lettre imprimée une liasse arrondie séparée | se tenant toute seule | les pouces douloureux des bagages d’immigrants de mes parents au terminal des États-Unis | un ami qui ne parle pas d’huile d’olive emballé dans beaucoup de plastique | chaque lettre imprimée était une liasse distincte et arrondie | se tenant debout toute seule | les pouces douloureux des bagages des immigrants de mes parents au terminal de United | un ami qui ne parle pas dans les aéroports | sauf quand on lui parle | mot pour maison qui pourrait aussi signifier voyage | ou jamais- arrivéarrivée | à la récupération des bagages | une personne attend dans un t-t-shirt imprimé de mots anglais | dont la disposition n’a pas de sens | et peu importe | que ce qui importe est loin | alors qu’ici à tout moment | personne n’a besoin de le rappeler | attacher ça | valises duffels paquets | scotchés et reliés avec tant d’emphase qu’ils ressemblent à de la merde totale | ce qui importe c’est que les mots sont indéniablement anglais | n’importe qui peut vous le dire | c’est pourquoi le t-shirt existe | C’était un peuple simple », disait souvent ma mère, de qui elle détachait les objets qu’elle empaquetait dans des paquets, tous tendus de ficelle, et qu’elle expédiait au carrousel où ils circulaient, imprimés avec son nom de famille, elle pouvait les refuser. | était le genre de chose qui a déclenché en moi une rage | dont je commence seulement maintenant à tirer un trait | trait que je souhaite répéter | de l’autre côté de | avec un ami | un ami cher | qui | ne parle pas aux aéroports à moins qu’on lui adresse la parole
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