caixas coladas e amarradas com cordel | endereçadas de todos os lados | naquele longínquo e cuidadoso ensinadas noutros continentes | pareciam bombas de correio | a dar voltas e voltas ao carrossel | numa ansiedade regional | barril fedorento de queijo de ovelha com contas de suor | azeitona lata de óleo envolta em muito plástico | cada letra impressa um pacote arredondado separado | em pé sozinho | os polegares doloridos da bagagem dos meus pais no terminal United | um amigo que não fala nos aeroportos | excepto quando falado | palavra para casa que também pode significar viagem | ou nunca-chegou | à recolha de bagagem | uma pessoa espera em um t-camisa impressa com palavras em inglês | cujo arranjo é absurdo | e não importa | que o que importa está longe | enquanto aqui mesmo em qualquer momento- | ninguém precisa lembrar ninguém | que | as malas duffels pacotes | gravados e encadernados tão enfaticamente eles parecem uma porcaria total| o que importa é que as palavras são inegavelmente em inglês | qualquer um pode dizer isso | é por isso que a camisa existe | A minha mãe dizia muitas vezes “eles eram um povo simples”, de quem ela se desprendia e se embrulhava em pacotes, todos esticados com fio e mandava embora no carrossel em que circulavam, impressos com o seu apelido, ela podia recusar que “eles eram um simples…” | foi o tipo de coisa que despertou em mim uma raiva | que só agora começo a traçar uma linha através | da linha que desejo repetir eu mesmo | do outro lado de | com um amigo | um querido amigo | que não fala nos aeroportos a menos que fale com