cutii lipite cu bandă adezivă și apoi legate cu sfoară | adresate pe toate laturile | cu acea mână atentă învățată pe alte continente | păreau bombe poștale | se învârteau în jurul caruselului | într-o anxietate regională | butoi puturoși de brânză de oaie perlată de sudoare | de măsline de ulei de măsline învelit în mult plastic | fiecare literă tipărită un pachet rotunjit separat | stând de unul singur | degetele de la degetele dureroase ale bagajelor de imigrant ale părinților mei la terminalul United | un prieten care nu vorbește în aeroporturi | decât atunci când i se vorbește | cuvânt pentru acasă care poate însemna și călătorie | sau niciodată…a sosit | la preluarea bagajelor | o persoană așteaptă într-un t-tricou imprimat cu cuvinte englezești | a căror dispunere este lipsită de sens | și nu contează | că ceea ce contează este departe | în timp ce chiar aici, în orice moment- | nimeni nu trebuie să amintească nimănui | că | valize duffels pachete | lipite cu bandă adezivă și legate cu atâta emfază încât arată ca un rahat total| ceea ce contează este că cuvintele sunt incontestabil englezești | oricine poate spune asta | de aceea există tricoul | oricine a cărui cunoaștere intimă și particulară trăiește cu o linie trasă prin ea. „Erau oameni simpli”, spunea adesea mama mea, de la care se desprinde și leagă în pachete, toate legate cu sfoară și le trimite la caruselul pe care circulă, imprimate cu numele ei de familie, ar putea și le-ar putea refuza, că „erau oameni simpli”. | a fost genul de lucru care a stârnit în mine o furie pe care abia acum încep să trag o linie de demarcație, linie pe care aș vrea să mă repet de cealaltă parte a ei, cu o prietenă, o prietenă dragă, care nu vorbește în aeroporturi decât dacă i se vorbește
.