lådor tejpade upp och upp och sedan bundna med snöre | adresserade på varje sida | med den där noggranna handstilen som lärdes ut på andra kontinenter | de såg ut som postbomber | som gick runt och runt karusellen | i en regional ångest | stinkande tunnor med fårost som var svettiga | oliver oljeburken inlindad i mycket plast | varje tryckt bokstav en avrundad separat bunt | stående på egen hand | de ömma tummarna i mina föräldrars invandrarbagage på United-terminalen | en vän som inte pratar på flygplatser | utom när han blir tilltalad | ord för hem som också kan betyda resa | eller aldrig-anlände | vid bagageutlämningen | en person väntar i en t-tröja tryckt med engelska ord | vars arrangemang är nonsens | och det spelar ingen roll | att det som spelar roll är långt bort | medan här i varje ögonblick- | ingen behöver påminna någon | tether som | resväskor duffels paket | tejpade och bundna så eftertryckligt att de ser ut som total skit| det som spelar roll är att orden är obestridligen engelska | vem som helst kan säga dig detta | det är därför tröjan existerar | Det var den sortens saker som väckte ett raseri i mig som jag först nu börjar dra en linje genom, en linje som jag vill repetera mig själv på andra sidan av, med en vän, en kär vän, som inte talar på flygplatser om han inte blir tilltalad.